a tese do miguel - blog do piano

"a beleza de um homem está em conseguir despertar o instinto maternal da seduzida"

é que é fabulosa esta frase: pura, sem segundas intenções, meiga ainda por cima!

p.s.: gostei mesmo, tá!

em 2006 vou acabar algumas coisas, vou saltar de umas para outras, vou começar pelo menos uma.
eu decidi que vai ser assim e pronto.
o resto que corra à minha volta.
espero divertir-me à brava e descobrir um pouco mais sobre a miúda que escreve no somatos ;)

moças, é vestir uma saia de tamanho razoável evasé q.b., umas meias de ligas (como está a chover nem sequer vão sentir muito frio) e preparem-se para uma queca valente num qualquer vão de escada sem câmaras de vigilância. se não tiverem com quem, eu e o meu namorado fazemos a festa!

hoje descobri isto na loja... ia desmaiando... é no que dá ficar muito tempo longe dos livros que chegam fresquinhos!




bob dylan, tarantula (perennial, 2005)

dou por mim a pensar que o somatos é um blog marginal.
que se esquiva à presença naquelas listas que agora é moda os estimados bloguistas elaborarem. que não elogia uns e outros por dá-cá-aquela-palha, numa troca algo plástica e siliconizada de mimos mesquinhos. o elogio no somatos é escasso, é verdade, mas sempre muito sincero. e às vezes não digo nada mesmo, não tenho cabeça para pensar durante muito tempo sobre a transitoriedade virtual.
é claro que, com isto, condeno-me - a mim e ao somatos - a continuar na obscuridade bloguística.
mas que se lixe! os que aqui vêm parece que gostam de cá vir e eu adoro essas visitas. aos outros, olhem, se não gostam ou se vos irrita, passeiem-se por outras bandas.

ultimamente, não tenho escrito muito.
quase nada. mesmo aqui.

deixo umas caganitas, meras parcelas incontabilizáveis de uma qualquer ideia anterior ao momento de postar - ideia essa que, muitas vezes, não consigo verbalizar ou explicar de forma lógica - e vou-me embora.
não é justo, eu sei.

absurdos quotidianos

não é normal uma mulher da minha idade andar constantemente a comprar roupa atrás de roupa e a pavonear-se dentro dela. tenho de tratar-me. até porque já não tenho onde guardar roupa e devia começar a pensar em poupar dinheiro.

odeio atender clientes com mau hálito provocado por álcool. não consigo evitar distanciar-me o máximo legalmente permitido em termos de relacionamento vendedor/cliente.

não acho piada a pais e mães que deixam os filhos fazerem tudo o que lhes passa pela cabeça sem qualquer reprimenda verbal, porque "são crianças" e "a creche é que é a culpada pela falta de educação deles". existem métodos contraceptivos bastante eficazes e a humanidade agradeceria a ausência de pequenos monstrengos.

segundo o destak de hoje, a nova moda na américa é recuperar a virgindade.

com certeza, a explicação é de teor antropológico. e profundo, certamente. alguém me elucida?

pequenos detalhes

no autocarro...

entrei, dirigi-me a passo ligeiro para o fundo do autocarro e, quando o meu rabo estava prestes a sentar-se, a mulher sentada à esquerda diz "tome atenção, tenho aí o meu saco", ao que a minha resposta saiu prontinha e implacável: "peço desculpa, mas eu sou uma utente da carris, não uma psicóloga. não saberia analisar essa necessidade de sentar o seu saco, nem sei como ajudá-la a ultrapassar essa psicose."

haruki murakami



show off the stuff...
esta foi a primeira foto digital focada que tirei.
às vezes, tiro desfocadas. agradam-me.

a mischa é sonâmbula

durante a noite, ouvi a minha gata miar. saí da cama, abri a porta e não é que ela estava ali plantada, de olhos fechados, a miar! levei-a para a cama e calou-se. eram 5h55.

a voz alcança um poder diferente do simples iátrico quando contida, quando tempera quaisquer manifestações passionais/emocionais, o que pode constituir um canal de ritualização ao timbre natural.

p.s.: quando acordei tinha esta frase na boca...

"[pasiphaé] ne savait pas où elle se trouvait, ni ce que voulaient les créatures accroupies autor d'elle, peut-être ne faisait-elle que rêver, bien qu'elle ignorât ce qu'était le rêve, ce qu'était la réalité. elle bondit sur ses pieds, instinctivement, pour mettre en fuite les créatures accroupies; ses images bondirent simultanément. elle se ramassa sur elle-même, et ses images avec elle. impossible de les chasser."

in friedrich dürrenmatt, la mort de la pythie suivi de minotaure
(editions de fallois/l'âge d'homme, 1990)

ontem, comprei umas calças tamanho 34 de uma marca americana que me são até algo largas! imaginem só que tipo de auto-estima aquelas mulheres terão que existe esta necessidade, em termos de mercado têxtil, de adulterar os tamanhos, para que elas se sintam magras!

sou uma miúda generosa. pronto. admito, gosto de dar. às vezes, acontece mesmo dar em demasia, mais do que as pessoas gostariam ou esperariam ou estão habituadas a receber...
se isso acontecer, avisem. e ralhem.
não garanto é que não volte a fazer o mesmo, um dia mais tarde.

postal da época #4



eu diria que a criança que, um dia, receba esta boneca, virá a ter alguns pesadelos...
e aquela coisa ao lado dela também não me parece muito feliz.

postal da época #3



assim, à contra-luz, são belos. e não se vê a sujidade acumulada ao longo de décadas.

postal da época #2



alguém, por favor, me elucida sobre o que são «unhas de gel»?
e aquela criatura ali pendurada mete medo...

postal da época #1



era preciso fazerem uma coisa destas, tão feia e tão grande?
já percebemos que é natal, sim senhor...

abraço para a mochi que tem uns sapatos lindos com os quais pode transformar em pó quem se atrever a aborrecê-la nos próximos tempos!

"i have exactly twenty-five kinds of handwritings (...). this book is written in all my twenty-five hands mixed together, so that the typesetter or some typist, unknown to me, or again the definitive person i have elected, when the time comes, might think that several people participated in the writing of my book; and it is also extremely probable that some rat-faced, sly little expert will discover in its cacographic orgy a sure sign of psychic abnormality. so much the better."

in vladimir nabokov, despair (penguin, repr. 2000)

"des petits orchestres ambulants passaient en jouant des sérénades. ces femmes inconnues, leurs beaux visages peuplaient ses rêves. il les imaginait instruites, délicates, raffinés, autant dans leurs manières et leur language que dans leurs corps et leurs belles toilettes. celles qu'il voyait et qu'il soignait chaque jour avec l'âme vulgaire et, auprès d'elles, l'humble clara semblait une reine, mais, malgré lui, son coeur battait d'espoir lorsqu'il approchait d'une femme belle et riche. chaque foi, il était déçu!"

in irène némirovsky, le maître des âmes (denoël, 2005)

"se houvesse inferno eu era do inferno
e se à vida alguma coisa me dá um sentido
é ter uma costela de maldito"

in ruy belo, poemas de ruy belo ditos por luís miguel cintra (assírio & alvim, 2003)

sura dohnke em any way the wind blows de tom barman (2003)

"eu sabia. eu sabia. nascido num quarto de hotel e - raios partam! - morto num quarto de hotel."

eugene o'neil, pouco antes de morrer

vai um seitan com molho de natas e pinhões?

um comentário no blogcafé após leitura amiga

"não leio n. sparks e espero nunca vir a ler, mas a verdade é que é uma escolha, como qualquer outra, limitada pelo conhecimento que a pessoa que escolhe tem. e olha que cada vez mais as pessoas compram dostoievski e até sabem pronunciar o nome de forma correcta. na maior parte das vezes, na livraria onde trabalho, o leitor de dostoievski passa despercebido porque inteligente e conhecedor da orgânica de uma livraria. o leitor de sparks é um infeliz, é certo, mas olha, lê. e dá-se por feliz por isso."

a verdade, vincent, é que poucos perceberão a evolução que o objecto livro teve nestes últimos 5 anos em portugal. os editores perceberam, os escritores de best-sellers idem. mas aquele que, em média, lê 1 livro/2 meses, que compra 2 livros/mês, dificilmente perceberá o fenómeno.
actualmente, o livro é um objecto de compra com um potencial de marketing fabuloso. quem não vê isso é idiota.
se não, vejamos: qualquer actriz de meia-idade que já não tem pachorra para aparecer em novelas rodeada de uma juventude bonita a valer e sem vícios adquiridos ao longos de novelas a mais tem histórias infindáveis para contar (ainda que sejam aborrecidas ou demasiado limitadas, em termos de conteúdo, ou cujo público-alvo seja igualmente limitado).
essa pessoa, que tem uma série de conhecimentos sociais que nos passam ao lado, decide falar com uma amiga que almoça de vez em quando com um editor conhecido do marido.
duas semanas ou alguns meses depois - depende sempre se há alguma novela prestes a estrear, uma peça de teatro relevante ou um anúncio publicitário chamativo -, sai o livro, fresquinho, abateram-se umas quantas árvores (sim, que cá em portugal, ninguém na indústria livreira faz ideia do que é a reciclagem de papel).
é ver o livrito sair dos expositores das livrarias a velocidades star trekkianas! é que a peça estreou finalmente! e o anúncio está bem esgalhados, imagine-se! e afinal a história até se lê bem e tal e uma diz à amiga que diz à outra, que fala à colega de trabalho e daí a pouco um departamento administrativo qualquer anda a ler o mesmo livro. olha, e deu uma entrevista e tudo! na tv!
fica feliz a livraria que facturou, fica feliz o editor que pôde lucrar alguma coisa a partir do nada - é preciso dizê-lo -, fica muito feliz a autora que, pequenina, queria ser bailarina, e um dia tropeçou ao som de tchaikovski e o movimento das pernas nunca mais foi o mesmo. não fica feliz a pessoa que, por detrás do balcão, na livraria, vê ser vendido mais um monte de folhas que podiam limpar o rabo a um punhado de gente que, nas casas de banho das estações de comboio, às vezes, não encontram papel higiénico.

é assim, meus caros. o livro existe porque as pessoas querem ler. há que vendê-lo. mais, há que fazer por vendê-lo, a todo o custo, não importa a qualidade. disso ajuizará quem compra. ou não, tudo depende da capacidade de auto-análise que o leitor tiver...
o que é certo é que, na mesma medida em que dan brown (a minha gata - se soubesse escrever - demonstraria mais lógica e imaginação na escrita que ele), nicholas sparks ou isabel allende atraem leitores como o estrume atrai moscas varejeiras, outros autores, que muitos considerarão como clássicos ou consagrados, vão sendo cada vez mais procurados e com um apetite saudável, sabem? já não perguntam a medo pelo dostoievski ou pelo musil ou pelo zamiatine (na verdade, tratam-nos por "tu", uma familiaridade a que não me habituei ainda). não, perguntam com uma certeza no tom da voz e no olhar: gostaram do que leram, e querem ler mais.

estou grata todos os dias por existirem clientes desta última estirpe.

quanto mais particular for um argumento, mais se aproxima do infinito, e, por outro lado, um dado universal parece-me mais simples, logo, mais finito.

"everything evolves into what has to be done next."

in nadine gordimer, get a life (bloomsbury, 2005)

"o demónio das perguntas interroga-me: e os sentidos? os sentidos proibidos? os contra-sentidos? e os afectos da pele, os êxtases em comum? e os êxtases fúnebres? e os vícios e o parafuso dos vícios?"

in jean cocteau, visão invisível (assírio & alvim, 2005)

dou-me bem com especiarias...

leitura da tarde

"não basta escrever um blogue. é perciso torná-lo conhecido. espalhar a palavra. isto permanecendo fiel ao projecto delineado anteriormente: se o blogue é eminentemente um diário pessoal, bastará enviar um e-mail às pessoas mais chegadas ou passar palavra no café; mas se tem pretensões a blogue de médio ou grande porte, então vamos ter de fazer algumas coisas mais."

in paulo querido, amizades virtuais, paixões reais: a sedução pela escrita (centro atlântico, 2005)

estou aborrecidíssima!
sim, estou a trabalhar, mas acabei de partir mais uma unha a arrumar livros infantis! irra...

assim...

"suavemente o prado embala-me na sua relva"

excerto do poema "céu azul" in ulla hahn, a sede entre os limites (relógio d'água, 2005)

"(...) difficulties in life or in a relationship can impair the ability to orgasm because they erode two of the fundamental foundations of orgasm: trust and relaxation."

in mantak chia & rachel abrams, the multi-orgasmic woman (rodale, 2005)

a direcção deste blog agradece a preocupação manifestada nestes últimos tempos pela cassandra.
a própria informa que não só está melhor, como se sente muito bonita e feliz!

vejo-me num dilema incrivelmente fútil. numa dessas multinacionais espanholas que pululam esta lisboa, não sei por que motivo, vi-me enfiada dentro de uma dessas parkas compridas, num material macio e leve, muito quentinhas. confesso que gostei mesmo daquela sensaçãoo de calor, muito muito boa, quando se pensa em ir passar uns diazitos no norte do paí�s. mas depois prestei atenção ao reflexo no espelho... algo não batia certo, não parecia eu. ou melhor, parecia menos eu do qualquer uma outra mulher que se passeia nas ruas da cidade nestes dias frios. irrita-me usar qualquer coisa que toda a gente vai usar (e já está a usar, desde que o frio chegou) que nem sequer demonstra alguma originalidade e, na verdade, a ideia de parecer uma salsicha alemã com má cor não me agrada! de modo que estou neste limbo, indecisa entre uma parka quentinha e a manutenção de um estilo próprio. ainda assim, fiquei de olho numa mala de mão com um padrão retro que passou diante dos meus olhos por entre aquela gente toda. é cara, mas á muito bonita... ainda não sei se a compro. seria um verdadeiro capricho.

p.s.1 - não comprei a mala. já tenho muitas e não é assim tão gira para o preço pendurado nela (mas se a encontrar em saldos...)



p.s.2 - também não comprei a parka cor-de-rosa, apesar de ser muito muito gira. way too expensive!

still recovering...

hoje regressei ao trabalho. mas a coisa não está fácil...
na consulta com a estomatologista, descobre-se que o osso do maxilar está infectado.
as dores existem, mas comparadas com as do pós-operatório, não são nada e nem sequer estou a tomar painkillers.
no escritório, a desorientação geral já se tornou habitual.

com tudo o que aconteceu desde a mudança de chefia, sinto que a equipa com quem eu adorava trabalhar - é que era mesmo um gozo chegar ali e trabalhar com aquelas pessoas - está, lenta mas inexoravelmente, a desfazer-se, cada um de nós a distanciar-se sem se dar conta disso...

no comboio

o casal ao fundo da carruagem partilha um pão de deus que vai sendo esmigalhado pelos dedos artríticos, algo semelhante a satisfação plena a encher-lhes o rosto encovado. o jovem junto da primeira porta da carruagem ouvia música tão alta que todos os restantes passageiros abanavam a cabeça ao ritmo dessa música, entre o funk e o techno, ao invés de tentarem perceber algum acorde da primavera italiana que ecoava junto do ar condicionado. quinta paragem, entra um casal com o seu filho de 4 anos que, mal se senta, ao meu lado, anuncia com um sorriso que, brevemente, iria projectar no ar e em direcção ao chão - assim o esperava eu - o seu lanche calórico proveniente de uma multinacional norte-americana como se percebia pelos resquícios nas suas mãos. desperto do meu devaneio fotográfico e encaro o miúdo. com calma, nada ameaçadora. nova paragem, entra um casal jovem, que se senta do outro lado do corredor, ao lado do meu lugar. ele muito gótico, um anel em forma de escorpião, umas luvas de renda e os olhos delineados a preto. ela era novita, o corpo sem formas, o sorriso despojado e muito espontâneo. de vez em quando, ela dizia qualquer coisa ao ouvido dele e ele sorria e beijava-lhe a testa. doçura.
o miúdo acabou por não vomitar dentro do comboio, mas no cais do sodré, a fatalidade acabaria por atingi-lo.

hoje reencontrei uma menina...

por aqui...

fizera uma série de fotografias e estava ali deitada, com o corpo firmemente encostado à casca de árvore, tendo pendurada a máquina por cima de um ramo e observava a água, as árvores e sempre e novo o homem, que por várias vezes no sono passou com a mão pela zona erógena e ao seu olhar esforçado parecia que o seu membro se encontrava, onde imaginava encontrar-se, difícil de distinguir, estava no entanto intumescido. (...)
sentia como os seus mamilos eram empurrados para dentro pela casca da árvore e custou-lhe algum esforço, modificar a sua posição com o mínimo de barulho possível, de modo que pudesse estar deitada relaxada e, no entanto, sem cair. Ede repente impôs-se-lhe a impressão que aquele ramo e aquele homem eram idênticos, que ela trepara para aquele homem imóvel, tal como trepara para a árvore, tomando posse dela e comprimindo-se contra ela, sem que tivesse possibilidade de se defender ou de se libertar dela, porque já o desejo se apoderava e como estava em seu poder, originar satisfação, sobretudo se ela o fizesse, enquanto que o homem, como que amarrado, estava deitado debaixo dela e se pensava erguer, o que levou ainda a uma maior excitação e tomou consciência que já há bastante tempo se estava a esfregar na árvore. (...)
repentinamente o seu triunfo tornou-se indómito e enquanto erguia a parte superior do corpo, oh sim, era assim, queria mostrar-lhe os seios, com os mamilos intumescidos, sem todavia, estar logo à mão, só no momento de desejo extremo.

barbara frischmut, "a árvore do cão esquecido"
in aa.vv., novíssimas histórias com tempo e lugar
(minerva coimbra, 2000; trad.: ludwig scheidl)